Ode à la Paix - dites Non à la guerre !

Petit Tambour a écrit:

Si vis pacem para bellum.

On a tout de même eu la paix par l'équilibre de la terreur.

Et les guerres reprennent depuis que cet équilibre n'est plus.

> Il s'agit là de poésie, Petit Tambour. Et par la poésie on peut approcher tous les rêves, même les plus inaccessibles.

Après, si l'être humain est trop con pour toujours se foutre sur la gueule, je n'y peux rien. Je le déplore, c'est tout. Ce n'est quand même pas dur de s'aimer les uns les autres... à croire que oui.

Le problème, c'est que pour une poignée de gens biens, il y aura toujours une masse d'abrutis et de connards prêts à mettre le souk sur cette planète. Et hélas, pour s'en protéger, on n'a pas d'autre choix que de leur faire la guerre.

Ou encore :

L'air est pur, la route est large,
Le Clairon sonne la charge,
Les Zouaves vont chantant,
Et là-haut sur la colline,
Dans la forêt qui domine,
Le Prussien les attend - Variante : "On les guette, on les attends."

Le Clairon est un vieux brave,
Et lorsque la lutte est grave,
C'est un rude compagnon ;
Il a vu mainte bataille
Et porte plus d'une entaille,
Depuis les pieds jusqu'au front.

C'est lui qui guide la fête
Jamais sa fière trompette
N'eut un accent plus vainqueur;
Et de son souffle de flamme,
L'espérance vient à l'âme,
Le courage monte au cœur.

On grimpe, on court, on arrive,
Et la fusillade est vive,
Et les Prussiens sont adroits - Variante : "Et les autres sont adroits."
Quand enfin le cri se jette:
" En marche! A la baionnette !"
Et l'on entre sous le bois.

A la première décharge,
Le Clairon sonnant la charge
Tombe frappé sans recours;
Mais, par un effort suprême,
Menant le combat quand même,
Le Clairon sonne toujours.

Et cependant le sang coule,
Mais sa main, qui le refoule,
Suspend un instant la mort,
Et de sa note affolée
Précipitant la mélée,
Le vieux Clairon sonne encor.

Il est là, couché sur l'herbe,
Dédaignant, blessé superbe,
Tout espoir et tout secours;
Et sur sa lèvre sanglante,
Gardant sa trompette ardente,
Il sonne, il sonne toujours.

Puis, dans la forêt pressée,
Voyant la charge lancée,
Et les Zouaves bondir,
Alors le clairon s'arrête,
Sa dernière tâche est faite,
Il achève de mourir.